Fragmentos de As Ondas, de Virginia Woolf

Apresento - a meus leitores e à mim mesma- fragmentos da obra As Ondas, da Woolf, já opinada no post anterior. Escolhi-os, alguns por achar belos, outros por ter me identificado bastante! Não estou copiando-os na ordem das páginas do livro - aliás, esqueci de anotar algumas das devidas páginas em que se localizam - e sim, por afinidade momentânea com os trechos.

"Meu coração fica todo àspero, esfola meu peito como uma espada de dois gumes, por um lado, adoro sua magnificência, por outro, desprezo sua pronúncia relaxada"

"No correr de minha vida farei o gigantesco amálgama das discrepâncias tão cruelmente óbvias em mim. Conseguirei isso à força de tanto sofrer. Vou bater. Vou entrar".

"A quem darei tudo o que flui através de mim, de meu corpo cálido, meu corpo poroso? Juntarei minhas flores e as darei - Oh, a quem? Quero dar; quero enriquecer alguém, quero devolver toda essa beleza ao mundo - Oh - A quem?" (p.44)

"Também desejo aumentar minha coleção de valiosas observações sobre a verdadeira natureza da vida humana. Meu livro sem dúvida terá vários volumes, abrangendo todas as variedades conhecidas de homens e mulheres. Minha sede é contínua, insaciável". (p.52).

"Você compreende que o que eu andei dizendo esta noite só superficialmente dá uma idéia de mim. Por dentro, no momento em que me mostro mais incongruente, sou também um ser integrado. Simpatizo de modo efusivo; contudo, recebo com frieza o que aparecer. Poucos dentre vocês, que agora discutem sobre a minha pessoa, dispõem dessa dupla capacidade de sentir e de raciocinar (...) Também eu sou por demais complexo. No meu caso, algo sempre flutua desvinculado de tudo".

"Vejo tudo isto. Sinto tudo isto. Estou inspirado. Meus olhos enchem-se de lágrimas. Meu arrebatamento ferve. Espuma. Torna-se artificial, falso. Palavras, palavras e mais palavras galopando, agitando as longas crinas e caudas; por alguma falha minha, não consigo abandonar-me a seus dorsos, não consigo voar com elas por entre mulheres em fuga e suas sacolas derrubadas. Existe uma falha dentro de mim - uma hesitação fatal que, se a ultrapasso, se transforma em espuma e falsidade. É inacreditável, porém, que eu não seja um grande poeta. O que escrevi na noite passada não foi poesia? Escrevo com rapidez excessiva, demasiada facilidade? Não sei. Às vezes não sei de mim mesmo, nem como medir ou nomear ou somar os fragmentos que me fazem tal como sou".

"Meu encanto e a fluência de minha linguagem, inesperada e espontânea, também a mim me deliciam. Fico atônito quando afasto o véu das coisas com palavras, e constato o quanto mais, infinitamente mais, observei do que consigo dizer. Enquanto falo, as imagens não cessam de borbulhar dentro de mim. É disso que preciso, digo a mim mesmo".

"As únicas palavras que compreendo são gritos de amor, ódio, fúria e dor"

"Amo com tamanha ferocidade que morro quando o objeto de meu amor mostra por uma só frase que pode escapar".

"Cada visão é um arabesco traçado de súbito para ilustrar um capricho ou a maravilha de um momento de intimidade".

"Sobre nós baixou um espírito de quietude, incorpóreo, e saboreamos este alívio momentâneo quando as paredes da mente se tornam translúcidas".

"Tenho a ilusão de que alguma coisa adere por um momento, assume forma, peso, profundidade, perfeição. No momento, parece ser minha vida. Se fosse possível, eu a daria a você. Haveria de colhê-la como se colhe um cacho de uva. E diria: 'Tome-a. É minha vida'. Mas afim de fazê-lo compreender e lhe dar minha vida, preciso contar-lhe uma história - e há tantas, tantas: histórias de infância, história de colégio, amor, casamento, mortes, e assim por diante... Como estou cansado de frases que descem que descem lindamente, colocando todos os seus pés no chão!"

"De que adianta elaborar penosamente essas frases coerentes, quando precisamos não de uma sequência coerente, mas de um latido, um gemido?"

Creio que o que mais me aproximou nestas frases foram a força de vida, a ferocidade no amar, a vontade de doar a minha vida à alguém, as discrepâncias e incongruências que se somam, a coleção de observações sobre a vida humana, a superficialidade que transmito do que sou, a falha de não ser uma poeta, a delicia de apreciar-me, a fadiga pela sensação de que às vezes não preciso de palavras e frases bonitas...

Alguém aí se identificou com algum parágrafo?
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